#fiction@futurehasnomercy
Гипергламурная драма посреди кибернетики, оккультных обществ, шпионских сетей, в эпицентре ошибки двухтысячного года.
Каблуки отстукивают ритм по контроктавам плиток парка, пугая осенние листья, и зеленая нота инфляцией танцует по ее пухлой как венчик юбочке, сужаясь по спирали вверх, чтобы призраком остаться на ее подтяжках, брачующих ее груди, словно это влюбленные близнецы. Глаза расцветают в упадке, как прощающиеся ангелы, а ее лицо мокрое, словно ей не нужен тонер и идеальное, словно кукла Тоннер. Куртка — prêt-à-porter тоски конца века, изящно истертая на локтях, как печать ученичества, мучительно изнеженная на ветру и живая, как езда на байке. Марина зигзагом настигла исполосованную ранами граффити лавку и легла в эту пахнущую разложением лета карету, что в полночь превратится в тыкву, почиканную в смайл хеллоуина.
Брюс Стерлинг купив баночный кофе, вкусный, словно континент из пластика, вернулся к ней и повис с протянутой рукой, загораживая ей небо, на котором из-за механических светлячков города давно не видно звезд.
— Холодно, да и кофе это разве. — произнесла Марина, и ее травленные волосы слетели с иероглифической лавки, Брюс увидел уходящий в пустоту ряд фонарей, превращающий берсо в строку нулей и единиц. Они внутри «единицы», окруженные с двух сторон темнотой нулей, которые фракталом сами были окружены «днями», словно это календарь который хочется уничтожить.